Mimbre, algas y viento

La niña cisne, de ojos verdes como la hierba silvestre, tiene miedo, tiene frío. Se asoma al reflejo ondulado del océano en zozobra, al borde de un peñasco, y deja escapar una pregunta sin respuesta de entre los labios suaves, redondos. Por qué soy como soy, y no soy otra. Sus palabras se van. El viento se despereza y juega con una cesta que viene rodando por la larga playa desierta.

Plim. La voz parece una campana, o cuerdas de agua en acorde. ¿Por qué te apenas, tan cerca del infinito? Y, si no te importa, ¿me coges el cesto?

Cuello de cisne no se sobresalta: en su estado ya no siente nada; no puede, la depresión la abruma.

Tengo miedo, dice al rostro goteante, de corales cejas y frente celeste. A perder a mi amor, tras un silencio. Atrapa el canasto de las manos del aire. Hermosa artesanía, comenta al tiempo que se lo extiende a la criatura de mar.

Gracias. ¿Qué has hecho para perderlo? Quiere saber la voz de agua.

Le fui infiel.

Ah.

La niña cisne llora. Los gemidos salen de su garganta y caen a las ondas. Su pecho se estremece. La penumbra va a partirle el corazón.

Si pudiera llorar contigo — los dedos palmeados tocan los de la humana, tímidamente — compartiría tus penas. Aguantaría la mitad de tu dolor.

Pero los ojos azules son inocentes, no entienden. La niña cisne se sabe completamente sola, y retira la mano. ¿Qué sabes tú, del dolor? ¿Del amor? Le espeta. Se levanta y se va.

Ahora es la Sirenita quien tirita. Cae la noche y caen las temperaturas. Es la hora de submergirse. El frío apenas se percibe, bajo el mar. Ni la tristeza, ni el dolor.

Nada. No sé nada.

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