Los primeros años sin el príncipe

Elaine tararea.

Tierra adentro, lejos del mar, es más fácil el olvido. Cuando nadie supo decirle que aquello que llevaba era un remo y no una pala de panadero, se asentó. Borrón y cuenta nueva.

En el pueblo donde se ha instalado, los niños la quieren. Cada atardecer juegan juntos en la plaza, entre el campanario y las aguas cantarinas de la fuente.

Del cuenco de ondas claras se alza una sirena esculpida en la piedra gris: cuerpo escamado, el rostro apenado, la mirada en otra parte. Nada que ver, nada que ver. No la tortura esta puerta al agua, ni esta efigie de su pasado. Más bien es una petrificación necesaria del dolor que solo a ratos siente en el pecho, y que solo una vez al mes le saca el llanto. No importa el autor de la escultura.

Elaine, Elaine, suéltate los cabellos, le suplican las niñas. Oh, suspiran a coro, cuando los hilos de oro caen en cascada por el regazo azul.

El ralentí en el tiempo: las hojas marchitas caen, una a una, y el viento las arrastra ciudad adentro. Los rayos de sol traspasan los vidrios de la galería donde los dedos de Elaine aprietan la pluma entintada sobre el papel. Persuadida por sus amigos, se ha decidido a poner por escrito las numerosas leyendas que narra, verano tras verano, a los chiquillos del barrio. Horas hechizadas de verla sentada en el borde de la fuente, un escenario iluminado por la luz dorada del ocaso, entre mil motas de polvo flotantes. Los ojos de la contadora de cuentos quemaban, zafiros, y sus cabellos ardían. Los niños ya sueñan con ser piratas y desposar ondinas y dioses del agua, con encontrar los tesoros de imperios desvanecidos y la escalera efímera entre las olas y la luna.

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